Роман Емельянов Йошкар-Ола НОЯБРЬСКИЙ ВАЛЬС Твой поезд умчал на Восток, А мой скоро будет на полночь. И синее небо исполнит Сиренево-млечный вальсок. И этот ноябрьский вальс Коснется души расставаньем И тихо шепнет на прощанье Кусочки трепещущих фраз. И снова покатятся дни В круженьи привычных пейзажей То черною газовой сажей, То светлой полоской белил. Похоже, гадай, не гадай, Всю жизнь выпадает разлука, - Какая веселая шутка: Всевышнего жаждущим в рай. Какая пустая печаль Нахлынет березовой голью, И, вроде бы, даже не больно, И, вроде бы, даже не жаль. Лишь белой оскоминой снег На серый песок оседает. Быть может, он скоро растает, Быть может, зима не навек. Твой поезд умчал на Казань, А мой скоро будет на Йошку. Осталось промерзнуть немножко, Твоим улыбаясь глазам. Напрасно шептать: "Я вернусь", Когда это ясно без лоска. Пусть нашим с тобой перекрестком Не станет осенняя грусть. И этот же поезд, скрипя Снежком декабря иль апреля, Сыграет вновь вальс возвращенья, Когда я увижу тебя. РЕЧКА КАМУШКА Широка ты, речка Камушка, как душа. Обнимаешь нас - два камушка- голыша. От святого да от грешного далеки. Нам довольно ветра вешнего да реки. Но стучит грозы издерганным острием Непокой о сердце зернами о мое. Словно в вечность были брошены майским днем, А уже о раздорожии песнь поем. Только ты не слушай, ивушка, песню ту. Разгони зеленой гривушкой черноту. Да развей моей полюбушку томну грусть. Ты шепни ей тихо на ушко, что вернусь. РАДУГА Красным цветом закат рисует Неизвестный художник кистью, Подбирая в палитре красок Каждый раз новые тона. Это наши с тобой тревоги, Это тысячи вечных мыслей, Это наших костров палатки, Где поет по ночам струна. Но все тот же художник утром В голубом-голубом просторе Нарисует оранжево-желтый Шарик-мандарин. Это наши с тобой надежды И приветствия в каждом взоре, Это встречи и расставанья Наших смелых бригантин. По одному эти цвета Встретить легко везде и всюду, Но только радужной семьей, Они взлетают в небеса. Той удивительной дугой В никуда из ниоткуда Они пробьют покровы туч, Чтобы закончилась гроза. В синем море белеет парус Уплывающей каравеллы, Каравеллы дней прошедших. Разноцветных недель и лет. Но все тот же незримый художник, В нескончаемой палитре Завтра снова для нас отыщет Нам еще неизвестный цвет.