Татьяна Шехтман Саратов СНЕГУРОЧКА По Сахаре сахарной снега хрустящего, Обжигая ноги босые холодом, Ото всех сбежать в чащу леса спящего - Будет кровь в висках стучать кузнечным молотом. Дух перевести на коряжине у ручья, Выплакать ему свою беду необъятную: Что, скажите, делать-то бедной Снегурочке, Коли ей пошла зима двадцать пятая? Значит, детство кончилось - девка на выданье, Звать тебя теперь по имени-отчеству, Женихи толпой идут - парни видные, Только умирать-таять ой как не хочется! Снега ком в руках не растает по-вешнему, Если не согреть сердцем корочку слабую, Выбор невелик у тебя - либо вешайся, Либо доживай век свой снежною бабою! Дед сурово хмурится черными тучами, Матушка с отцом где-то на Южном полюсе. Снежной Королевы из тебя не получится, Но и лед в ручье под тобой не расколется... Отчего судьба не устроена иначе? Что за жизнь тебе - не любить, плакать, маяться! Вот и все. Решай. Видишь - даже ручей молчит, Только снег в песочных часах осыпается... КЛЕПСИДРА Когда истечет минутами Клепсидры граненый стакан, Веревки твоих запутанных судеб свернутся в аркан. И ты, напевая песенку, Шагая к себе домой, По жизни до смерти весело В петлю попадешь головой. А дальше - со всеми прочими Тебя приведет колея К распутью, к распутству, к точке. Той, В которой вращаюсь я... Я - бог, мое время пылинками Танцует в песочных часах, И судьбами, словно нитками, Я новые шью адреса... Шагай по дороге, танцуй в луче, Покуда еще не истек стакан, и покуда в твоем ручье вода не ушла в песок. Довольствуйся времени крохами, Рисуй, добавляй штрихи, А я... не настолько плохо мне, И можно писать стихи... Когда истечет минутами... А дальше - со всеми прочими Шагай по дороге, танцуй в луче, И можно писать стихи... ВОСТОЧНЫЙ ВЕТЕР Нам с утра восточный ветер Принесет одни ненастья. Солнце в тучах еле светит, На песке пылятся снасти. И, похожее на осень, Лето мерзнет днем и ночью. И хозяином - не гостем - Ветер царствует восточный. Ты торчишь в своей палатке И от злости бьешь по струнам. Хлеб засохший, чай несладкий, И с ума сойти нетрудно... Или в сапогах болотных Вновь выходишь ты на берег: Небо в тучах - серых, плотных, - И ему легко не верить. Буря чем-то небо кроет - Этот стон зовется песней. Их осталось только трое - Холод, ветер, мрак небесный. Но тебе с того не легче: Ты один - солдатик стойкий... Конский топ с татарской речью Ветер принесет с востока. Ты плюешь в волну прибоя И со щек стираешь воду. Не в ладу с самим собою - Что пенять тут на погоду. Наруби сухих поленьев, Разведи огонь под чайник; Сидя с кружкой на коленях, Все опять начни сначала. Пусть швыряют волны пеной, Гром звенит салютным залпом, Пусть неделю - неизменный Ветер, дующий на запад! Размочи сухую корку, Пожалей свою гитару. Лето кончится не скоро, Ты совсем еще не старый. А с утра - восточный ветер... И опять - восточный ветер... Снова нам восточный ветер... САКСОФОНИСТ Он беден, но горд, он небрит и колюч, Он свой дом никогда не запирает на ключ, Он всегда рад гостям, да только нету гостей, И всегда одинока его постель. Он снова с похмелья - его руки дрожат, Но он опять надевает полосатый пиджак, Он идет на работу в прокуренный бар - Он саксофонист, он живой товар. Он играет для них - они пьют и едят, Он им дарит себя - они его не хотят: У них свои дела, они пришли отдохнуть, И не ему им указывать праведный путь... Но сюда иногда заходит она - Она всегда прекрасна и всегда одна, Она сидит до утра и что попало не пьет... Он с давних пор работает для нее, Он смотрит ей в глаза, как преданный пес, Но и она его не принимает всерьез. Он ужасно устал, его губы дрожат, Он дарит ей безумный простуженный джаз... А утром он дома. Сигареты горчат. Он кашляет кровью. Он пьет натощак. Ему сорок лет, но он доверчив и чист... Он одинокий художник - саксофонист...